Estaba allí, sentado en un banco de la plaza, arreglando su viejo traje, único testigo que le va quedando de un pasado de elegancia, que cubre ahora su avejentado cuerpo, tan avejentado como sus recuerdos.
Se arregla su viejo traje, mirando a la distancia, pensando, tal vez, en su lejana infancia, o pensando tal vez en su juventud o en su actual soledad, buscando en los años pasados la respuesta a su situación actual...(Era un viejecito que estaba en una plaza, y se arreglaba su traje para ponerse a pedir limosna).
Estas líneas las copié hace mucho tiempo desde una pared en una calle cualquiera, quién las escribió, no sé,....:
"Mi cuerpo al tropezar con una bala, pausadamente caía sobre un periódico sucio, a través del continuo y doloroso reunir de los párpados, alcanzo a darme cuenta que la crónica se trataba de la muerte que hoy me dejó sin mañana. Las palabras cobraron vida y ahora tengo que pagarlas..."
Me costó, mucho tiempo reunir todas las palabras pero lo logré... (1998 aprox.)
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